Le soleil, je crois, s'est épris de  La rose.

Ebloui par la grâce de sa perfection,
Il la veille sans cesse,
depuis qu'elle est éclose
Lui offrant la caresse
de ses tendres rayons.

Préférant se cacher plutôt que la brûler
Aux heures les plus chaudes
des beaux mois du printemps
Et maudissant le jour des cîmesenneigées
Où, transie, elle endure seule
un froid glaçant.

La rose, ravie de son auréole d'or,
S'ouvre alors, dévoilant

des jupons de friponne
Un coeur frémissant
et bien d'autres trésors.
A cette ardente passion,
elle s'abandonne

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